No se hablan,
pero cómo se miran.
Me gusta mojarme.
me gusta deleitarme
en tu boca.
Sentirme así,
húmeda
(siempre en el sentido poético).
No sé,
podría decir algo así como que...
la vida tiene más sentido
cuando te acercas suave
cuando tus dedos me recorren,
cuando tus manos me aprietan contra tu pecho.
Y tu piel me toca
y mis pupilas se dilatan
y el color de mis ojos
podría ser el que tu quisieras.
Entonces te recuerdo y
se me pasa por la cabeza
regalarte una canción de amor -sin más-
pero de esas que no te dan ganas de llorar.
De esas que solo imploran
a la vorágine de tus dedos
que nunca se cansen de mi piel
de tu piel junto a mi piel
de tu risa junto a mi risa.
Y de repente,
así como si nada,
tu lengua me toca
tus suspiros me nublan
tu pelvis se encaja
perfectamente
y vuelo
suavemente
a otros mundos.
Y si es pegada a ti, mejor.
y si es sobre ti, mejor.
y si es apretando tus labios, mejor.
Qué no diría mi lengua
si mi voz no se quebrara de placer.
Agárrame,
contrólame,
ámame.
Eres el principio y el fin.
Recórreme,
piérdeme.
Tócame
sin prisa,
sin pausa
sin tiempo.
Creo que Neruda tenía razón;
Yo cambiaría la primavera
para que tú me sigas mirando.
Tranquilo;
si me voy será sobra una cama y será contigo.
