Guardemos tus notas en los cajones.

A veces recuerdas que un día fuiste más pequeña y ese día llorabas sin parar. Abrías los cajones buscando algo, sin acertar el qué. Algo te llamaba dentro de tus lagrimas y gritaba que lo buscaras. Algo de paz, algo de amor que te recubriera por fuera y se colara por cada uno de los agujeros de tu piel. Y seguías llorando. Y vino tu madre y te dio la mano pero eso no sirvió. Aún buscabas con la mirada. Caíste al suelo pero nada de eso te afectó. Tú llorabas porque faltaba algo. Lo viste irse y querías volverlo a tocar. ¿Quién te lo había quitado? Un día te cogió en brazos y ya nunca más lo volvió a hacer. ¿Porqué? ¿Donde estaba? Había juguetes por todos lados y una enorme pelota roja. ¿Donde estaban esos gatos amarillos? ¿Dónde estaba quién te los regaló? A veces recuerdas que llorabas por esos dichosos gatos amarillos con ruedas. Se deslizaban por la rampa y se estampaban contra el suelo. Quizá alguien se lo inventó, pero tú llorabas. Llorabas por ese estúpido juguete de gatos amarillos, por su rampa verde, por que a tus seis años no supiste que nunca más lo volverías a ver y que, tras algún tiempo, sería tu deber cambiar las flores de su tumba.

porque amores que matan nunca mueren.

Hoy siento que el cielo eres tú.

Si lo he empeorado aún más... 

que bajen tus labios y me callen .

Mientras siga viendo tu cara en la cara de la luna ,

mientras siga escuchando tu voz entre las olas , 

Mientras tenga que cambiar la radio de estación

porque cada canción me hable de ti ...

Grande.

"Uno se mete a escribir porque no sabe boxear ni tiene agallas, porque tiene los dientes torcidos y no puede sonreír como quisiera, porque para los impotentes de toda índole no hay otro camino, porque todos los feos escriben o asesinan y uno no es capaz de matar una mosca, porque escribir da importancia, porque para que a uno le digan escritor no necesita hacerlo bien y para que lo llamen hijodeputa no importa si su madre es una santa, porque tiene miedo de quedarse a la deriva sin hacer nada, porque no puede beber cada noche, porque ama a Dios pero odia las sociedades sin ánimo de lucro, porque no tiene novia, porque no hay emociones sino insultos, porque en su casa no hay tele y la radio se averió, porque la mujer del vecino es un bombón, porque tiene miedo de quedarse calvo y por eso evita los espejos.


Uno se mete a escribir porque no se atreve a asaltar un supermercado, porque ama a una mujer y ella es la novia del chico listo de la cuadra, porque no hay suficientes revistas pornográficas, porque quiere hacer algo más que cagar y masturbarse, porque no es el chico listo de la cuadra ni el chico fuerte ni el gracioso, porque es el chico nada, porque vale tres tiras de verga, porque afuera lo cascan, porque su madre grita todo el tiempo, porque no hay ilusiones ni luz al final del túnel, porque su mente vuela bajo y nunca será otro Cioran, porque no tiene valor para saltar, porque no quiere la esposa fea que merece, porque tiene miedo de morir sin haber probado un bello culito, porque no tiene padre, amigos o fortuna, porque no tiene el modo de escupir de Clint Eastwood, porque se atasca entre una y otra intención, porque érase una vez el amor pero tuve que matarlo. 


Lo bueno es que escribir no sirve para nada de lo que uno quiere. Escribir es un límite, un dolor, un defecto más. Lo bueno es que después de hacerlo te sientes pésimo. Nada ha cambiado, todo sigue en su sitio (salvo tu jodido cabello) [...] Lo bueno es que escribes y sigues soñando con la mujer del vecino, sueñas que la tienes agarrada por las orejas hundiéndole los pelos. Lo malo es que escribir no cura tus deseos asesinos, que asaltar un supermercado sigue siendo tu objetivo imposible. Lo bueno es que escribir es otra forma de cagar y masturbarte. Lo malo es que lees a grandes autores pero sólo Bukowski te llega. Lo malo es que un día la chica linda se entera que escribes y no deja que se la hundas hasta el otro lado de la muerte. Lo malo es que escribir sirve para todo lo que tú no quieres."

Efraím Medina Reyes 

  (Érase una vez el amor pero tuve que matarlo) 

Por ejemplo que me desesperas, por ejemplo que sueño contigo.

Nadie se sumerge en ninguna aventura esperando resultados mediocres. La gente, pese a tener un chasco nueve de cada diez veces, desea tener al menos una experiencia suprema, aunque sólo sea una vez. Y eso es lo que mueve el mundo. Eso es el arte, supongo.

Pero qué bien te sientan las pecas al borde del abismo de tus ojos, parece que se vayan a caer.

Que he fracasado soñando, sí.

Hacía frío. Restos de olor a café. Es algo asqueroso esto de terminar asimilando cosas. Hace un tiempo jamás hubieras creído todo lo que abarca hoy, 19:34, tu cabeza. Cuando uno quiere, saca tiempo. Cuando no, saca excusas. Ojalá pudiéramos hacer todo lo que se nos pasase por la cabeza. Me presentaron un día a esa que lo prohibió. Se llamaba moral. No me cayó bien. Ni siquiera fue justa. En las noches hace más frío aún. Llevas todo el viento negándome la brisa. Lo detesto profundamente. Ya no es necesario viajar un rato por aquellos que fueron tus sueños. Aún siguen ahí, pero se alejan tranquilamente. Ni siquiera te dirigen la palabra. Apúntame una falta. Fui yo la que me equivoqué. ¿De qué coño huías todo el tiempo que estuve a tu lado? ¿De quién te vengabas? Suena a falso. Aún hay muchas batallas que ganar. Hablé con alguien. 'Lo peor es saber que no te va a volver a besar.' Algo se impacta en ti. Chocan, como las gotas contra el suelo. Cuando esa persona te toca y te sobra hasta la piel. Hay cosas que ni se buscan ni se hayan, están simplemente ahí. Eres especial. Nadie me advirtió. 'Cuidado chaval, que te estás enamorando', como decía Sabina. Te tengo en la cabeza y te prefiero en la almohada. Lo único que te pido es que no te vayas sin decirme como volver a encontrarte. ¿A qué saben los buenos días? Ahora dicen que hay muchos más universos infinitos como el nuestro. Ríete. Bendita ingenuidad.

Tuve que ir y volver.

“¿Dónde está la canción que me hiciste 

cuando eras poeta?”

“Terminaba tan triste 

que nunca la pude empezar”.

Corroborar dietas de hoy en día

Nunca es demasiado tarde para desayunar ni demasiado pronto para comer. 

En vez de respirar, me ahogo en ti.

Y a todos tus caprichos les llamas amar mal.

- Eso es lo que me mantiene vivo.
- Te equivocas, eso es lo que te mantiene solo.

No te engañes, que el no te escucha.

Posiblemente, 

tendría que elegir entre entender o sentir, 

entre ver o explorar,

entre dejarlo todo o conseguir más.

Posiblemente no elija nada,

y me pierda de nuevo en tus palabras,

y sólo así recuerde por que he llegado aquí...

donde es más fácil dar vuelta hacia atrás

pero tampoco puedo ver hacia donde llegar.

Estoy simplemente de pie...

esperando señales de humo,

de mi vida.

Posiblemente,

ya no haya más posibilidades.

Y jugamos a ser humanos en esta habitación gris.

¿Y ahora yo qué te digo? ¿Qué coño quieres que te diga? ¿Que porqué lo haces? ¿Que porqué no me hiciste caso cuando te dije que no lo hicieras? ¿Que me encanta? ¿Que me encantas? ¿Que porqué coño sigues dándome aire cuando estamos metimos en el fango hasta las rodillas? ¿Que si quieres otra sonrisa? ¿Qué si quieres otra noche igual? ¿Que si me tocas algo? ¿Que si te pongo mucho? ¿Que si te toco yo? 

It's all what I can say.

Los huesos se rompen, los órganos estallan, la carne se desgarra. Podemos coser la carne, reparar el daño, calmar el dolor. Pero cuando la vida se desmorona… Cuando nosotros nos desmoronamos… no hay ciencia, ni reglas exactas. Tan sólo tenemos que dejarnos sentir así. Y para un cirujano, no hay nada peor ni mejor que eso.

Ya está tu garganta para vomitar palabras

Ya se que sigues siendo huesos y piel, 

que nunca te salió corazón, 

eso lo sufrí yo.

Cerca del peligro y sin equilibrio

Un día como éste, algo más tarde, algo más pronto, 

descubres sin sorpresa que algo no va bien, 

que, hablando en plata, 

no sabes vivir, 

que no sabrás jamás.

Ábrete.

Nada de ti, 

nada de mi.

Una brisa sin aire soy yo, 

nada de nadie.

''Pero no te sientas demasiado mal. Bueno, quizá tampoco pase nada porque te sientas un poco mal. No te morirás, y es lo menos que puede esperarse de alguien que no es capaz de arrepentirse."

Enamorarse un poco más de la cuenta era una mala inversión

Hoy el día sabe a brisa y a cortitos rayos de sol. Dan ganas de algo frío y algunas risas en el balcón… o tal vez chocolate; sí, como ese que solías cocinar de vez en cuando. El jazmín, aunque no lo creas, ya está en flor… huele dulce, como esas caricias expectantes que todavía no llegan. Cierro los ojos, pero no estás. Bueno, mis huesos se acostumbraron a la falta de tu presencia. Mis pestañas se sienten cálidas y el silencio de las cinco de la mañana ayuda a liberar tensiones ¿Seguro que no eres tú quien me masajea por detrás? Ah no, perdón, eran las notas perdidas de la guitarra que sonaba anoche y todavía revolotean en las paredes de los edificios y suben por mi espalda. Cierro los ojos, pero no estás… ¿O es que te escurres entre el colador de nubes y restos de sol? Sí, debe ser eso… todavía te escabulles para visitarme y tomar el té.

¿Por qué pensamos que tenemos tiempo?

Si no es falso que no te de miedo demostrarlo.

Puntos de vista.

"¿Quieres saber porqué vomito? ¿Quieres saberlo?
Vomito porque cuando tenía 8 años la que era mi mejor amiga fue diciendo por ahí que yo era una zorra, vomito porque cuando tenía 15 años no me invitaron a la única fiesta a la que he querido ir en toda mi vida. Vomito porque a los 17 años tuve mi primer hijo y tuve que hacerme mayor a la fuerza. Y ya no me quedan sueños, y joder, ¡Sin sueños no se puede vivir!.
Vomito porque no he visto a mi padre desde que lo metieron en la cárcel, y no tengo nada de él, ni siquiera una puta y mísera postal.
Y en todos los putos anuncios te venden una felicidad de mierda y mis dos hijas se pasan el día cantando esa puta mierda de canciones de esa puta mierda de anuncios."

Y tal vez esté fallando su saber, como fallan los que sienten.

- ¿Ves que tengo razón? La vida es injusta.
- ¿Ah sí? - Me limité a decirle sin mirarlo, manteniendo la vista clavada en el infinito paisaje de cables y techos grises.-
- Sí. Por eso creo que es mejor que hagas lo que te plazca y te guíes según tú misma. – Se dio vuelta y me quitó el cigarrillo de entre los dedos; estaba tan helado como yo. A esa altura de la noche hasta el mismo tiempo se congelaba.
- Y dime entonces… ¿Qué hay de justo en la voluntad? –

Toi.

''Para el perfecto vagabundo, para el observador apasionado, hay un inmenso goce que consiste en elegir domicilio en el movimiento, sentirse en casa en cualquier parte. Observador, paseante, filósofo, llamadle como queráis. A veces es poeta, más a menudo se aproxima al novelista o al moralista, es el pintor de circunstancias y de todo cuanto sugieran lo eterno”

Bonito.

''A pesar de mi escepticismo me ha quedado algo de superstición. Por ejemplo, esta extraña convicción de que todas las historias que en la vida ocurren tienen además un sentido, significan algo. Que la vida, con su propia historia dice algo sobre sí misma, que nos devela gradualmente alguno de sus secretos, que está ante nosotros como un acertijo que es necesario resolver. Que las historias que en nuestra vida vivimos son la mitología de esa vida, y que en esa mitología está la clave de la verdad y del secreto. ¿Que es una ficción? Es posible, es incluso probable, pero no soy capaz de librarme de esta necesidad de descifrar permanentemente mi propia vida.''

Milan Kundera

Va dove ti porta il cuore.

Entonces mi alma te vio y fue algo como...

"Ah, ahí estás. Te he estado buscando.''