''Nos ha salido feminista.
No.
Os he salido de la jaula.''
Recuerdo esas palabras como si fueran una sentencia de muerte en un proceso penal por asesinato.
''Tu hija es agresiva.'', dijo a modo de pésame.
Lo siento.
Podrías haber tenido una princesita, una maquilladora, una modelo de marcas caras. Pero tu hija es agresiva. Ya puedes llorar, no hay futuro. Todo es negro como su color favorito con sólo 11 años. Dios mío, qué desastre.
Tu hija quiere dar golpes, quiere boxear, gritar, correr, encontrar cosas buenas y cosas malas, quiere vivir sensaciones. Porque es impulsiva, en contra de lo que la sociedad quiere, y eso es espantoso.
Una niña terrible.
Una mala influencia.
Una mosca que va a la mierda y no tiene problema en reconocer que le gusta.
Con lo bonita que es, y mira, es agresiva, no van a invitarla a ninguna fiesta de cumpleaños.
Debería haberte salido del coño una señorita educada y recatada que asintiera y refrendera absolutamente todo lo que escuchara, que acatara la autoridad. Que fuera grácil y delicada.
La miró, respiró con los tests delante suya en el escritorio de madera de ébano y con cara de ''siento darte ésta noticia'' espetó; tu hija es agresiva.
Creo que en ese momento mi madre supo que la vida por fin le estaba dando las gracias.
Srta Bebi.
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